Kali en la cabeza

Venga, dígame algo, no se quede en ese silencio tan absurdo que me asusta.
Catalina, no se vaya. Venga siéntese conmigo, míreme un rato, sonríame.
Mujer, hábleme. Pregúnteme lo que quiera, o hablé de lo que sea.
No se calle.
Que ese silencio suyo es la angustia previa de una fosa infinita.
Ese abandono suyo es la puerta oculta al mundo sin nada.
Esa negligencia suya es la muerte viva caminando de espalda.
Catalina.
Hay todavía.
Hay sombras y colores y minutos.
Hay querida mía sangre en las arterias.
Hay mujer de mil soles el camino y el bosque.
Queda en el mundo una gata un caballo.
Queda en el mundo un paisaje un horizonte.
Aún existen los otros, los honorarios.
Aún están los amables, los polígonos, las aristas.
Ven, dame la mano.
Llora todo lo que sea necesario.
Si, lo sabemos.
La soledad.
Abrumadora.
Insensata.
Carcoma.
Esa sensación tangible de estar sola.
La soledad en medio del gentío.
La soledad izquierda en medio del cariño.
La soledad infinita de la tierra vieja.
Esa de los días sombríos y oxidados
De los días que crujen y se desploman
Días hondos cóncavos huecos
De ojos inocuos, insufribles, secos
La soledad del frío en los huesos
De la piel intocable
Del respiro inasible
Esa delgadez del alma
Esa efemeridad del sentido
Esa turbulencia de la muerte y el nacimiento
Perpetua tortura la de la soledad innata
La de la inaccesibilidad al otro
La de la imposibilidad de la compañía
La negación de la vida
Catalina
Este silencio sombrío y simple
Esta soledad que nos acribilla
No es eterna.

Despedida

Estrechar una mano, susurrar unas palabras inaudibles y sin sentido cerca al oído del otro, poner cara de acontecimiento, imitar la ilusión de la compañía, de la cercanía entre todas esas personas que vienen a despedir a una que ya no existe, mientras cada uno deambula en su propia y única tristeza, en esa isla sola que somos!

Ilusiones

Los que parecían invencibles
son cobardes.
Los que lucían relucientes
son sombríos.
Ya no hacen falta
las que eran inolvidables.
No están lejos
los que eran inalcanzables.
Atrás se quedan
las que iban adelante.
Solo queda silencio
en donde parecía haber historias.
Ya no recuerdo
a los que fueron importantes.
Sus palabras
valen ya menos que el polvo.
Su voz
ya no resuena en los recuerdos.
Su presencia
es absolutamente prescindible.
No quedan ni siquiera
sus fantasmas.
No hay en la memoria
ni sus nombres.
No están muertos
pero no viven.
Fueron alguna vez
tal vez lo fueron.
Ahora no son 
o son solo irrelevantes.
No valen ni siquiera un punto.

Iconografía

No hay cómo ganar.
Es tarde.
Las semillas mueren en los frutos antes de caer del árbol.

Seis meses

Ahhhhhh la rabia,
esa rabia pura 
la rabia real
arrasadora de mundos
la que no deja rastro de cuanto se quiso
la rabia supurante
esa que grita
que desgarra
la omnipotente
la omnipresente
la rabia que carcome
que corroe
que deshace
la ira concentrada
que destroza las paredes de las células
que deshace los nucleótidos
que desintegra las neuronas
que sublima las sinapsis
la ira muerte condenadora de la vida
la que no permite ninguna otra de las posibilidades
el destino que se derrama desde la corona hacia el cuello y la cintura
la quebradora de dientes, la trituradora
la rabia que desangra
que masculla, que escupe, que vomita
la rabia ébola
la rabia por encima de todas las guerras
la ira nauseabunda e indolora
la de deshilachar los músculos
la de hervir los fluidos
la de fracturar los huesos
la de incinerar los nervios
la de corroer las paredes del estomago
la de las hemorragias
la rabia
esa
compañera innata innecesaria
la asesina.

prematuro

It's here again
The time eater.

Nada

Un río caudaloso y florecido recorre este año de mi vida

Todo cruje abatido por la fuerza de las aguas que arrastran y limpian

Los bordes del caudal se retuercen ante la fuerza de la corriente

La que soy procura sostenerse y cuidarse

Lo que soy es más de lo que soy en este instante

Las palabras hieren como dagas frías y afiladas

Los huesos crujen, las arterias crujen, los sueños crujen

Las expectativas de los otros desfiguran las intenciones que me guían

Solo la certeza del cariño profundo, del amor innato que siento por esas bases que se transcriben me mantiene

Como el agua misma y el mismo río lo que hago es lo que soy

Soy la corriente, la que fluye, la que lava

Soy la que que cruje, la que arranca, la que moldea

Soy la que se evapora, la que se condensa, la que llueve

Soy la que se seca, la que inunda, la que se filtra

Soy también la que huye de las manos y la que se congela

El fluir es sin duda doloroso y el detenerse lo es aún más

Correr es todo mi destino, correr ha sido toda mi existencia

Fluir en un ciclo inagotable que me permite transcurrir el mundo

Esa soy en este ahora en el que soy menos de lo que soy porque siempre antes se es menos

Busco caminos en medio de las raíces y a través de las piedras

Voy formando el mundo

Estoy en todo lo que vive, en todo lo que respira

En cada minúscula célula, a través de todo el firmamento

Palpito.

Sueño de una noche de verano

¿A qué viniste? ¡Mujer!

A revolcar en mis entrañas todo lo oscuro

A traer a la superficie y a abrir todas las heridas

Viniste mujer ya sin vida y entre sueños

Tu cálido fantasma me acompañaba

La que tú eras entonces, la que habías sido

Mujer sublime y embriagante

Nada decías pero estabas conmigo

Y yo te hablaba

Te decía todo lo que no debe ser nunca dicho

Te juraba amor una y otra vez con desespero

Negaba que mi vida tuviera sentido sin la tuya

Decía que sin estar contigo todo ha sido un triste sueño

No te reclamaba el haberte ido

No te culpaba para nada

Si han habido culpas han sido solo mías

Eres la más hermosa de todas mis mentiras

Eres sin duda quien más cicatrices me ha dejado en el alma

Todo mi corazón está cubierto por tu herida

Apenas latir sin ti ha logrado

Y en cada latido pronuncia tu nombre

Nunca fuiste mía

Y mi amor no hizo sino hacerte daño

¡Cuanto desprecio por mí habrás sentido!

Y yo nunca he sabido como sacarte de la pared de mis entrañas

Nunca he sabido como deshacerme de tu esencia

Se me quedó impregnada en la membrana de las células

Se me quedó enredada en las fibras de los sueños

En el intrincado tejido de todas mis neuronas

Tu recuerdo es un tormento insostenible

Del que ni siquiera la muerte podría liberarme

Lo que hay de ti en mí perdurará más que lo que soy yo misma

Ni siquiera me atrevo a ponerle nombre a lo que por ti siento

¿Amor? Si tal ha sido entonces a nadie más he amado

Y nada de amable tiene el amor en sí mismo

Si lo que me une a ti es amor

Entonces es el amor desesperanza y desespero

Angustia, resignación, tristeza, duelo

Prefiero creer que tal no ha sido

Que es otro conjuro más oscuro, más fuerte

Que es otro destino más descarnado

Una maldición más poderosa que la misma vida

Una pertenencia irremediable

Sin ti he vivido

Y seguiré sin ti viviendo

He seguido el rumbo que he elegido y al que adoro

Pero tú eres el aire que me falta en cada respiro

La sangre que me falta en cada amor

El silenció entre la sístole y la diástole

Eres el paso que me falta

El juego que he perdido

Del rompecabezas la pieza que no tengo

La idea que a aclarar no llego

Eres tú la distancia que me separa del mundo

El hueco en medio del sonido

La inexistencia inacabada de mi ensueño

¡Mujer! De todos los imposibles que he tocado en mi vida, tú.

Después

Hay días así,
Desamparados,
Vagabundos.
Días de lluvia fría, constante y tenue.
De la que empapa pero no limpia el alma.
Días como hoy de sentimientos confusos y doloridos.
De desconciertos.
De angustias pequeñas que se riegan por los músculos.
De mundos inadecuados e inauditos.
Días sordos desubicados.
Simples como un augurio o una sentencia.
Solos como el origen o como laguna.
Días a retazos, que no encajan, no cubren, no calientan.
Días perdidos pero presentes, espontáneos, estorbos.
Hay dolores así, parecidos, ubicuos.
Heridas que no sanan, que vuelven a abrirse aún sin infectarse.
Que se niegan a volverse cicatrices.
Obsoletos dolores pero persistentes.
Como esos que los causaron sin saberlo.

Tu silencio es una fría espada clavada en mi garganta.
Tu sombra es la ceniza que me queda de tu ausencia.
Me arde la piel se me deshace.
Y las neuronas tiemblan susurrando olvido.
Pero tu idea sabe bien como esconderse.
Como sobrevivir a la realidad perturbada.
Sabe el recuerdo de lo que significas filtrarse entre mis infortunios.
Huele al sabor metálico y oscuro de la sangre.
Y yo inoportuna despilfarro estas letras.

Claridades

Let me be clear about myself.

I want to know how the genes are.

I know that for you the evolutionary history of species is more important,

But for me the evolutionary history of genes is sweeter.

I know that for you the processes that shaped species biodiversity are more interesting.

But for me the processes that shaped genetic diversity are more fun.

I know that you like the big picture of evolution.

But I love to know the detailed picture of evolution.

I like to knit tight.

I like to choose some single genetic regions and ask how they became to be what they are now.

I love to understand how one, a single, a unique, a piece of genetic code in the immensity of genomes and in the vastness of evolutionary lineages was driven until today.

I know for you species are your favorite unit and the one that matters.

But for me, my questions, my priorities, and my goals are measured in genetic sequences.

Las cosas simples duran poco

Si.

"Después de todo nada, me mando al demonio, voy"

Tanta cosa y tanto tanto para estar aquí con la rabia viva
Con la herida abierta
Con la falacia supurante
Con la angustia ambivalente
Tanto trabajo
Tanto prohibirse y controlarse
Y manejarse y encontrar el modo
Tanto hacer y hacer y deshacer
Tanto tejer de nuevo
¿Para esto?
¿Para esta vaina?
Para la repetición constante y persistente
Para la misma piedra, el mismo hueco, el mismo error
Para equivocarse otra vez de mano en el espejo
Tanto usted aquí desparramado
Tanto invertir en hacer lo correcto
Cuando desde el fondo de lo que soy la estoy cagando
Tanto contener y considerar
Tanto medir y respetar
Todo este tiempo
TODO este tiempo malgastado
Todo este construir paso a paso, peso a peso
El absoluto
Cada segundo, cada decisión
Cada una de todas y cada una de las acciones
Cada minúsculo e ilegítimo detalle para huir de usted
Y aquí estoy de bruces
Aquí está usted otra vez con toda su contundente ausencia
Toda esta joda que supuestamente ya estaba resuelta
Y viene un buen amigo y - afortunadamente - le estrella a una la cara contra toda la inconsciencia
No hicimos fue nada
No hice fue nada
No aprendí nada
No resolví nada
Otra vez me encuentro aquí con las manos extendidas
Y sobre ellas descubiertas todas mis mentiras
Yo he estado aquí toda la mañana
Ya me voy.

Me derrito

Del ombligo para arriba la sonrisa.
La garra del águila.
La hoja de la bromelia.
De la lengua para afuera el beso.
El veneno del escorpión.
El aguijón de la abeja.
Desde atrás de los ojos la sed.
La bacteria blanca que se multiplica.
La espuma sobre los huevos de los sapos.
Al final de la espalda el espasmo.
El chirrear de los mordiscos de todos los rumiantes.
El rasgar eterno de las cigarras.
De la garganta para abajo la ternura.
El pichón que tambaleante sale del nido.
La mariposa que se abre paso a través del capullo.
Ante los pies la palabra desbordada.
La oscuridad de lo profundo del río.
El último minuto de luz en el día.
Entre las manos la húmeda paciencia.
La cascara del huevo justo antes de romperse
El nucleótido justo antes de ser atrapado por la polimerasa.

Partitura

Partes tú.

Parto yo.

¿Y el cuidado?

¿Qué lo he hecho?

¿No que esta vez sería diferente?

Eso dije

Pero aquí estoy, otra vez

Han sido tantas

Estoy a las puertas del abismo

Atrapada en la telaraña

Caminando dulcemente al patíbulo

Está él al alcance de un dedo

Y está ella con la guadaña levantada

Estoy yo

Húmeda

Reluciente

Aquí tejo mis inconsistencias, mis culpas, mis responsabilidades

Aquí plasmo cuán débil y frágil soy

Pongo a vuestros pies todas mis penas

Debo sin embargo, debo toda el alma

Debo sostenerme aunque quiera derrumbarme

Debo detenerme aunque quiera echarme a andar

Debo contenerme y evitar la caída

Estoy al borde del abismo

Y como es usual dibujo en mi conciencia todos los posibles

Pero desorientada les asigno valores irrisorios

Y sé que son mentira, lo sé, con toda, toda la certeza

Pero dudo.

No todavía

Esto va a matarme un día,
pero no todavía, no todavía.

Parece que está aquí otra vez.

Es abril, el mes adolescente.

El devorador está aquí.

La otra realidad.

El sin sentido extendido y permanente.

El tiempo salta

El espacio es bidimensional

El cerebro se desfragmenta

Es otra vez el tiempo perdido

El dolor agónico

La angustia irreparable

Es viernes abril 12 de 2019

Ya habían signos las dos semanas pasadas

Un cigarrillo hace dos noches

El no irse a dormir a tiempo

El no comer bien 

Un enlentencimiento en el trabajo

Un tsunami de culpa sobre el alma

El sin sabor sediento

¿Que será qué trae al devorador?

¿Es solo abril y un ciclo que mi metabolismo ya tiene definido?

¿Es el miedo de que sea abril y sin quererlo igual lo llamo?

¿Fueron las dos semanas anteriores de miedo y angustia?

¿El haber aplazado la sustentación otra vez?

¿El haber reconocido que este hombre nunca y esa otra jamás?

¿El reconocer la maldición de no encontrar a alguien porque al encontrarlo se acabó?

¿Seré solo yo que lo conjuro?

¿Ninguna de las anteriores o todas ellas?

Otra vez las lagrimas aquí al borde.

Otra vez caminar pegada a las paredes

Otra vez frotarse las palma de la mano izquierda con el pulgar de la derecha

Otra vez todo este odio infinito y descontrolado por - simplemente - ser

¿Cuánto cansancio traeré al mundo?

¿Cuántas veces cada vez habrá que destruir todas las entrañas?

Otra vez en la cabeza esa sensación inacabable de desasosiego

No me alcanzarán nunca todas las palabras ni todas las buenas acciones para sanar el daño

No será nunca suficiente lo que hago cuando estoy bien para alcanzar el perdón por lo que pasa cuando no estoy

!Perdón!

Recuerdo de una referencia olvidada

"Padeces tristeza de armonía por lo en que te han convertido los astutos humanos."
                                                                                                                     Desconocido

Reconocimiento

You asked to much from me.

I asked to much from you.

Neither of us knew it.

We are even.

De los agresores y los agredidos

¡Hablar la gente habla!
Y todo pasa
Nosotros también pasamos
Es el problema con la historia
A nosotros nos la contaron
Pero nosotros no fuimos
Nosotros la contamos
Pero nosotros no seremos
No tenemos memoria
Las mismas cosas vuelven a pasar
Y son nuevas para nosotros
Eso nos parece
Es la primera vez - pensamos -
Pero no es la primera, ni siquiera la segunda
Han sido tantas!
Y no somos, ninguno de nosotros, absolutamente inocentes
Y no somos, ninguno de nosotros, completamente culpables
Todos tenemos miedo
A todos nos toca en algún lugar de la consciencia
Y seguramente en muchos lugares del subconsciente
Tenemos tanto miedo
¿Aprenderemos?
Tanto lo dudo
Tanto creo que no somos, no soy, para nada suficiente
Tanto creo que el dolor seguirá creciendo y la angustia compartida sera inmensa
Tanto creo que nadie nos salvo antes
Que a nadie estamos salvando
Que a nadie salvaremos.
El río se repite inequívoco
El agua sigue su curso, no así su cauce
¿Que derecho tenemos?
¿De elegir por otros?
¿De formar a otros?
No lo tenemos
Pero soñamos
Que hacemos algo
Que algo logramos
Que si que importa
Por que vienen otros, y no somos nosotros
Pero por ellos
Porque tal vez ellos
Porque para ellos
Porque - así sea solo un poco - sea mejor para ellos.
Por ellos
Algo - así sea solo un poco - algo hacemos.

De las dudas sobre la compasión que debería tener con los otros y conmigo cuando viene la tristeza

¿Qué hace uno con sus tristezas?
¿A quien se las llora uno sin contagiárselas?
¿Con quién va uno - sin asustarse y sin asustarle - a llorar un rato para sentirse más tranquilo?
Uno que se ha quedado en la soledad de las soledades
Que se ha fracturado el alma en tanto pedacitos
Uno que no haya fin ni fondo en la caída
Yo, que me pierdo en el silencio mientras me veo hundirme
¿En qué manos amigas pondré mis pobrezas?
¿En qué espalda asoleada sostendré mis miedos?
¿En qué alma amable detendré mis destrozos?
¿Habrá alguien en el mundo?
¿Alguien a quien mis agudos dolores propios no mortifique?
¿Alguien inmune a mis angustias pero piadoso?
¿Algún ser humano a quien le importe suficiente pero no demasiado?

Amor

Y yo que pensaba que correr dolía
Cuando duele más no correr.

Y yo que pensaba que bailar dolía
Cuando duele más no bailar.

Y yo que pensaba que el amar dolía
Cuando duele más el no amar

Y yo que pensaba que vivir dolía
Cuando no vivir duele más.

Antes

A veces sé las cosas antes de que sucedan.
A veces en la escritura se me figuran los futuros.
No a modo de adivinanza o de sortilegio.
Sino, más bien, a modo de saber en lo profundo pero ignorar en lo cotidiano,
A modo de conocerme y dados mis propios lineamientos predecir lo que haré,
Pero en el presente pretender mirar a un lado y esperar otros rumbos.
Esperar que el agua corra hacia otros caminos.
Pero el agua sigue su curso.
En el fluir del universo y en el tiempo.
En la ilusión que es la continuidad y la separación.
Quisiera extraviarme de lo que he aprendido.
Pero el conocimiento está allí entre mis letras.
Entre las palabras que dejo que se rieguen desde los dedos hasta la pantalla.
El saber está presente y se pronuncia.
En su misma esencia no me apresura.
Se queda sobre las letras y paciente espera.
Espera que yo en mi estar le de el valor que le es debido.
Espera que yo en mi andar asigne a lo que es y a lo que hago el valor exacto que ya le conocía pero que inclemente quería distorsionar para mi pretendido beneficio.
La certeza de la incertidumbre es imperturbable.
Yo en mi negación cotidiana de la naturaleza humana quisiera quedarme en silencio.
No traer aquí lo que es.
Darnos más tiempo.
Pero el tiempo, amor mío, ya no es nuestro.
Y hace mucho que yo ya lo sabía.
Fue como he sido por tantas veces una fantasía más.
Y la realidad en lo que es, en la simplicidad de su belleza, se ha hecho presente en mi y me ha dado el beneficio del reconocimiento.
Hay una bastedad que desconozco.
Hay un sin fin de aprendizajes que no he vivido.
Pero esto,
Tú,
Yo,
Lo nuestro.
Ya lo sé.
Ya está hecho y terminado.
Ya está acabado.

Simpatía

Aquí con ganas de escribir, sin mucho que decir, pero con ganas de escribir.
De decir que me aferro a lo bonito.
Prefiero, como arma para sostener la vida, creer que puede ser mejor.
Aunque siga en mi cabeza esa idea eterna de no ser suficiente para nada y de merecer muy poco.
Aunque siga esa idea escojo intencionalmente la idea de que tengo un valor muy alto y de que merezco mucho.
Con el corazón hecho esquirlas afiladas y doloridas.
Sigo escogiendo una y otra vez la idea de un corazón suave y húmedo.
Con las manos huecas y resecas
Sigo escogiendo una y otra vez la idea de manos que se juntan y se sostienen
Con el miedo intacto y perfecto
Sigo escogiendo una y otra vez la idea de la libertad de ser, de hacer y de amar.
Con la ubicua y evidente ausencia de ti cada segundo
Sigo escogiendo una y otra vez la suerte de encontrarte y saber quien eres
Errante en esta lucha fugaz de hacer la vida un poco más amable
Sigo manteniendo me
Sigo sosteniendo lo que soy y lo que amo
Sigo paso tras paso
Buscándote
Lo que sea que seas y signifiques
Lo que sea que representas y traerás contigo a mi vida 
Tú, esa idea sublime y esquiva de lo que significa estar dinámicamente satisfecho
ese estado de equilibrio en el que se puede vivir sin tanto desespero
ese tú que te dibujas como un estar sin querer huir
un presente sin atragantarse de futuro y sin vomitar el pasado
un aquí sin la angustia de sentirse indefenso y acosado por la existencia de otros que no son amables
Escribo atascada y sin sentido
Porque aún y en medio de lo que soy me siento frágil y perdida
Solitaria y asustada
Y me falta aún darle crédito a todo cuanto ocurre al rededor
Me falta darme el lugar en el que estoy
Reconocer
que esta fragilidad es menos frágil que la de muchos otros a quienes puedo respaldar
que esta angustia es menos grave que la angustia de otros a quienes extiendo mi mano
que la soledad que me acompaña se desvanece ante el ronroneo de un gato, ante conjurar a un amigo
que ese no saber cómo ni dónde es apenas la dosis perfecta de incertidumbre que requiere la sorpresa de la vida
Me faltas amor y no me acostumbro
Y brindo en tu nombre con la botella vacía. 

Por venir

Qué voz? Qué camino seguiremos en lo que queda de tiempo?
A qué sino grave y poderoso estamos atados?
Dónde y cómo - si es que tal existe - hallaremos el destino?
Nada hay más que el ahora y nada es más importante que el presente.
El pasado ha sido un buen maestro y nos ha educado
algunas lecciones han sido más difíciles que otras
y hay todavía algunas que hay que repasar.
Hay otras que todavía no hemos conocido:
el andar con otro
el apropiarse de algo
el enseñar
el emprender una empresa...
Lecciones del futuro a las que ya me he inscrito.
Vendrán a su tiempo, como todo.
El futuro es esa página en blanco que no es ciega.
Es el paso inmediato, el pensamiento activo, la palabra continua.
El futuro está salvaguardado por el misterio.
Todavía no es pero está disponible, para que se haga.
Entonces aquí estamos, tu y yo, todos los otros,
Las tierras, los soles, los universos.
Estamos aquí en el parpadeo de la idea.
Y en este segundo que es la vida, amigo, amiga,
En este único instante en que todavía somos,
Aquí, ahora, bailemos!