Iconografía

No hay cómo ganar.
Es tarde.
Las semillas mueren en los frutos antes de caer del árbol.

Seis meses

Ahhhhhh la rabia,
esa rabia pura 
la rabia real
arrasadora de mundos
la que no deja rastro de cuanto se quiso
la rabia supurante
esa que grita
que desgarra
la omnipotente
la omnipresente
la rabia que carcome
que corroe
que deshace
la ira concentrada
que destroza las paredes de las células
que deshace los nucleótidos
que desintegra las neuronas
que sublima las sinapsis
la ira muerte condenadora de la vida
la que no permite ninguna otra de las posibilidades
el destino que se derrama desde la corona hacia el cuello y la cintura
la quebradora de dientes, la trituradora
la rabia que desangra
que masculla, que escupe, que vomita
la rabia ébola
la rabia por encima de todas las guerras
la ira nauseabunda e indolora
la de deshilachar los músculos
la de hervir los fluidos
la de fracturar los huesos
la de incinerar los nervios
la de corroer las paredes del estomago
la de las hemorragias
la rabia
esa
compañera innata innecesaria
la asesina.