Potato

¿Quién puede huir de esta felicidad clara y abrazadora?

¿De esta belleza aguda y atropellada?

¿Cómo?

Es una cosa horrenda permitirse la felicidad.

La sensación distorsionada de irrealidad que la acompaña es abrumadora.

El infinito miedo subsecuente a que se desvanezca es intolerable.

Ese frío lineal y paralelo a la espina dorsal es permanente.

Los remolinos entre las vísceras sin luz se atropellan entre ellos.

Estas lágrimas de goterones pesados se esconden tras los ojos.

Este cariño desbordado e inmortal me habita y me defiende.

Las sonrisas una tras otra se replican a borbotones.

No es en vano que quiera detener el tiempo en el momento más importante.

Detenerlo allí en cada fragmento de segundo en que están ustedes.

La felicidad me inunda.

Pero no está hecha para ser estática la felicidad,

Se siente líquida, mutable, transitoria,

Como la lluvia,

Me lava la felicidad y sigue de largo,

Es una ahora y es otra luego,

Que vaya cambiando,

Hay que admirar el movimiento.

Que no se detenga,

Que me siga.

Alt 168

Piensa,

Dos veces piensa.

¿Quién está?

Nos seducen los pasados idealizados.

Las lagunas no reflejan el cielo.

Las mujeres otra vez callamos mientras observamos al mundo desbaratarse.

Nos ha costado tanto armarlo y ahora lo vemos, otra vez, desbaratarse.

No podemos hacer otra cosa sino quedarnos mirando.

Sabemos que no hay violencia que sirva,

No hay palabra que alcance,

No hay garantías.

Las libertades están a la venta.

Lo importante se aleja de nosotras.

Las cosas son solo un reflejo de nuestros sueños.

La casa,

Los amigos,

Los hermanos,

Los hijos,

Todos y sobre todo todas se desvanecen.

Es tan fácil perderlos.

Nos las arrebatan los otros,

Los iracundos,

Los desmedidos,

Los insaciables,

Los billonarios,

No son muchos, pero son poderosos.

Somos nosotras, como hemos sido siempre, las culpables,

Las de la manzana,

Las de la serpiente,

Las del conjuro,

Las de la belleza,

Las del amor.

Somos nosotras las que insistimos en no matarnos.

En entender la vida,

En perdonar,

En dar otro paso,

En construir,

En hablar.

Ellos hacen de manera desenfrenada,

Sin consideraciones,

Sin cuestionarse,

Sin consecuencias,

Sin miedos.

Ellos confiados y ciegos,

Van haciendo,

Sin negociaciones, sin dolor.

A nosotras nos duelen hasta ellos,

Y por eso no podemos hacer más que acudir a la bondad,

Por eso no podemos hacer más que ver como el mundo se desbarata otra vez,

Como unos hombres consideran a otros innecesarios,

Como unos hombres, y no pocos, nos consideran posesiones.

Nosotras, otra vez nos preguntamos:

¿Otra vez?

¿No lo habíamos ya resulto?

Pero no, no lo habíamos ya resuelto.

Porque se desvanece la memoria en el tiempo.

Y tenemos que enseñarles a los nuevos otra vez todo.

Y ellos piensan que la vida es fácil.

Que pueden tomar lo que quieran sin pensarlo.

Y lo toman, y se lo llevan, y lo usan, y nos van matando.

Hasta que son demasiados y ya no hay civilización que aguante.

No nos queda demasiado.

Pero nosotras, algunas, ojalá no pocas, ojalá no pocos,

Insistimos en la palabra, en la consideración, en el cariño.

¡Háblame, Abogado!

Tempestad

Presiento los pasos largos e inagotables de la tempestad que se avecina sobre mi sombra.

No es el último día.

La continuidad se lleva todo por delante.

Las dichas, las amarguras, los entumecimientos.

La continuación se traga todo hacía el olvido.

No hay detenerse.

No hay descanso, ni tiempo.

Solo la continuidad del movimiento.

Abrumadora y concatenada.

Avasallante y extendida.

No duran las certezas.

No alcanzan las precisiones.

Solo el camino.

Y andar se anda a cada rato

A los "treinta minutos por segundo,

paso, a paso".

Sin detenerse, se sigue andando.

Ando yo aquí, corro, hacia tu casa.

Hacía tu cuerpo, hacia tu sonrisa embrujada.

No hay detenimiento.

No hay parada.

No es posible sostenerse inquieto.

Solo la andada.

Y en este avance inagotable y perfumado coincidimos.

Nos rozamos por segundos las manos y las vidas.

Tratamos de aferrarnos por un instante al otro.

Yo suplico, que nos alcance la vida.

Concilio

Te escribo

Desde la misma silla en que de niña resolvia los problemas del algebra de Baldor

Los binomios cuadrados perfectos que luego volverian en el modo de frecuencias alelicas y genotípicas

Desde la casa donde creció la única mujer que he amado

Donde sus fotos sonrientes en las paredes me inundan los sentidos y toda la imaginación

Desde la ciudad donde empecé a correr tratando de llegar a esta casa luego del colegio

En donde está la plaza con la basílica inmortal e inmoral frente a la cual nos sentabamos a tomar

En donde está el parque Julio Flores con su homenaje al poeta que en esos dos poemas me sentenció la vida

Te escribo

Desde esta mezcla inalcanzable de mi pasado y mi presente

Donde lo que fui me inquiere y me absuelve

Afilando los bordes agudos de las heridas eternas

No soy de aquí tampoco

No pertenezco a esta silla, a esta casa, a esta ciudad.

La mujer que amé ya no me habita.

Recoger los pasos también es un largo camino.

La imprecisión y la incertidumbre nos abordan.

Me pregunto si también nos hacen posibles.

Y sin que puedas realmente probar nada de lo que aquí te digo.

Eres tu el dueño de estas letras.

___________

I write to you

From the same chair where I solved Baldor's algebra problems as a child

The perfect square binomials that would later come back to me as allelic and genotypic frequencies

From the house where grew up the only woman I have ever loved 

Where her smiling photos on the walls flood my senses and my entire imagination

From the city where I started running trying to get to this house after school

Where is the square with the immortal and immoral basilica in front of which we sat to drink

Where is Julio Flores Park with its tribute to the poet who in those two poems sentenced my fate

I write to you

From this unattainable mixture of my past and my present

Where what I was inquires me and absolves me

Sharpening the glassy edges of these eternal wounds

I am not from here either

I do not belong to this chair, to this house, to this city.

The woman I loved no longer leaves in me.

Retracing the steps is also a long road.

Imprecision and uncertainty overflow us.

I wonder if they also make us possible.

And you, unable to really taste anything I tell you here, are the owner of these letters.

Promesa

La vida no se hace más simple,

No es más fácil vivir con el tiempo o con la experiencia,

Los niveles son cada vez más inalcanzables, más imposibles.

La terquedad hereditaria que me ha tocado me empuja,

Me avasalla a insistir, 

Un día más, un año más, una vida más,

A pesar de los desamparos, de las carencias, de los dolores, de las alergias,

La terquedad irreemplazable y obstinada me sostiene,

Ante el estómago revuelto, ante la piel escamada, ante el cerebro detenido,

Frente a las deudas impagables, frente a los científicos abominables.

No todavía!

La testarudez de hacer posible lo indomable,

De hacer amable lo innombrable,

De hacer cierto el cariño.

Nada sería de mí sin ustedes,

Mis amigas, mis amigos,

Ni rastro quedaría de mí sin ustedes,

Heroínas cotidianas,

Diosas terrenales,

Andariegas de pasados usurpados,

Corredoras de sonrisas estelares,

Medidoras del valor preciso del cariño,

De la energía necesaria para mover al mundo,

Sostenedoras de las plumas que caemos.

Traedoras del verde, de la calidez, de la frescura.

Tejedoras de voces, movimientos, letras.

Hacedoras de instantes, de saberes, de futuros.

Ustedes, las continuas, la presentes, las infinitas,

Tania, María José, Camila, Valentina...

Y todos ustedes todas, las que no nombro.

Ya va, dosmilveinticinco, ya va. Que hay que querer!

Y aquí estás tú,

Idiota!

En medio de la incertidumbre

Al borde de lo inalcanzable

Cuando viene la mañana,

Al despedirse el día,

A la hora del dragón, de la cenicienta.

Estás tu.

En el encuentro entre la cama y la tormenta,

El gato dentro de la caja,

El observador del evento que se modifica,

En las uvas, en las velas, en los caballos al viento,

En las uñas, en lo húmedo, en los besos,

En todos mis errores, mis rencores, mis falencias,

En el equilibrio dinámico del desequilibrio sostenido.

Mi cuerda floja, mi tornillo refundido,

La razón, la belleza,

El rastro del amor,

La promesa.

El augurio.

Estruendo

This year was a slap,

I broke up with someone that I love,

I had to stand up against an advisor with questionable ethical behavior,

And my country decided to charge me for my PhD and left me in a debt that means bankruptcy.

But after so much worry and tears, I laugh.

I have solve neither, but I laugh.

Because my friends and family are here and well, and they are with me in each step.

I laugh,

Because I have a lawyer that is willing to take my case and we will fight,

I laugh,

Because I defended the integrity of my students and my science,

I laugh,

Because the person that I love forgave me, and I will see him again.

I may laugh.

Aferro

El problema con dejar que la sea la vida la que se traiga las cosas es que la vida me ha enseñado que no necesariamente se trae cosas buenas. Ya entonces me trajo la depresión y me la estalló en el alma para el resto del tiempo. ¿Qué hace uno con eso? Si hubiera dejado que la vida decidiera por mí ya se habría acabado, no sería esta que soy ahora, hubiera tenido unos hijos indolentes y miserables, no me hubiera graduado de nada, no hubiera ido a ninguna parte. Si hubiera dejado que la vida decidiera por mí no sería yo sino otra que no admiro ni reconozco. Esa otra no necesariamente sería menos feliz de lo que soy ahora, que esta guerra continua contra el destino no es más amable. No sería yo. Yo, la que soy, tuvo que entender que la suerte que le toco es medio sínica. Una suerte perversa que me va arrancando pedacitos lentamente y en silencio, sin que se note demasiado, mientras que todo pareciera que fuera bien, y sin embargo adentro me va carcomiendo. Una suerte ilícita que pareciera que me privilegia, mientras me socaba el cariño, la paciencia, la sonrisa. Esta guerra contra el destino es, señoras y señores, para que la vida no se me acabe tan pronto, para que haya alguna forma de seguir viviendo, alguna, posiblemente un poco más amable. Es por eso que continuo, porque todavía creo que es posible. Que existe un futuro en el que el dolor no es permanente, en que las necesidades básicas están cubiertas, en que alguien anda conmigo y sonríe. Pero la vida insiste en los insoportables, en el desamor, en la soledad abrumadora, en ganarse el pan de cada día sin tener un día de descanso, en el sugerir que pido demasiado mientras los otros también, en los que mienten, en los que callan. La guerra contra la vida es para la vida, la guerra contra lo que hay es por lo que quisiera, la batalla de cada día es por la libertad de decidir y no acomodarse a las decisiones miserables de lo que se trae lo cotidiano. Esta guerra es para no dejarse corromper por la miseria, y la vida no ayuda a ese respecto, al contrario, se trae historias de horror y hombres malvados, de heridas abiertas, de futuros desolados. Es por eso que no puedo dejar que pase, es por eso que requiero los valores, y el hablar, hablar harto, decir lo que pienso y lo que siento. Es por eso que en medio de estar destruida me niego a rendirme, terca, incesantemente terca en continuar, en no quedarme tirada en medio del camino, en no hacerle caso a los pensamientos asesinos que se pasean por mi cabeza, en no darle la razón a la vida, sino en aferrarme fuertemente a lo que soy y seguir viviendo.