Mayo
Un mayo de silencios y secretos.
De palabras retiradas, aburridas.
De rabias profundas y amores panditos.
Cansada.
El tumulto y el alboroto comienzan a calmarse.
Vuelven como primicia las preguntas conocidas:
¿Quién soy? ¿Qué hago? ¿Qué es importante?
Y hago, y tejo, y hago, y corro, todos los días.
Y sin tejer y sin correr se me va la vida.
Hago.
Algo, un poco, todos los días.
Nada suficiente, que siempre falta.
Nada alcanza para lo que ocupa.
Así está bien.
Es tan amable tener en que ocupar el tiempo.
Es tan lindo saber que hay mucho por hacer, todavia.
Aquí, en la casa que es mi corazón los llevo.
A ustedes, señores y mujeres.
A ustedes amigas y conocidos.
Estoy en un lugar en el que no pasa nada ¡Por fortuna!
Y la nada que pasa me permite soñar, y ser, y hacer cuanto me place.
Todavía no se atropellan los segundos, ni las tareas pendientes.
Aunque me pican en el cuello los escritos inconclusos, y los amores inconclusos.
Aunque me ardan en la lengua y en las plantas de los pies las marchas, los muertos, los asesinos.
Así soy.
No sé separar el pasado del futuro.
Hago todo lo que puedo y lo que no puedo me perdono.
Pero "me falta un suelo de cal con lágrimas y una ventana donde esperar espumas".
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