Medusa de espaldas

Rendida ante ti,
ante la inminencia de tu presencia,
ante el sinsentido de la existencia,
en la agonía de la simpleza y la efimeridad.
Derrotada!
Agotada en la austeridad de tu acontecer
Inundada del abismo hueco que eres.

Querida muerte!
Vienes

lenta, cansada, seca.
Extingues la vida de alguien querido
Un viejo amigo de esos que uno acuña en el alma

Lo eliminas
No dejas de su ser ni un rastro, ni un augurio.
Ni siquiera te ríes
Tampoco para ti debe ser amable llevarse a la gente querida
Pasas!

Arrastrándote tropiezas 

pesada, afónica, terca.

Y él deja de ser!

Te alejas ocupada,

brusca, brava, fuerte.

En el silencio.

No es el recuerdo de que un día pasaras por mí

No es la rabia de haber venido demasiado pronto

No es la tristeza de lo que quedó pendiente

No es la agonía de los que se quedan solos.

Es, hermana muerte, la simpleza.

Es la gota de agua

La gravedad del suelo

La calidez de la madera

La lealtad de la piedra.

Es, muerte querida

El silencio que dejas a tu paso

La innecesidad de las palabras

La inutilidad de los hechos

La impotencia del order.

Es, hermana mía

Ese dolor profundo y pasajero que nos opaca la vida

La certeza muda y permanente de que se es solo una briza.

Equilibrio

Una que está rota de tantas maneras

Que tiene el corazón cocido a retazos

Que tiene por pasado un nube oscura cargada de errores

Que tiene por certeza la incertidumbre

Que tiene por bandera las manos abiertas.

Una que apenas se sostiene de pie en las tinieblas

Que ha estado al frente en tantas batallas

A la que apenas le alcanza lo que tiene para vivir al día

Que no puede del miedo a comprometerse a pensar en futuros

Que tiene la piel fusionada a las neuronas

Que no mira atrás 

Que apenas si logra perdonarse a ella misma.

Y dice él que él es un desastre.

Afan

El precipicio de las cosas que se acaban
La avidez de los pormayores que se terminan
Esa necesidad imperiosa de acelerar cuando se va llegando
El arrastre vertiginoso de los finales
La lectura que se apresura en las historias que se desenvuelven
La avidez inescrutable de alcanzar el punto
La rapidez de la voz para concretar la idea antes de que se acabe el aire en los pulmones
Como si fuera el último de los respiros
Para luego, como anfitrión, tomar una nueva bocanada.

En cualquier caso

En cualquier caso si me muero,
de lo que sea,
¡Que les vaya bien!
¡Cuídense!
¡Sean amables con los demás Carajo!

ps. Yo prometí no morirme antes de terminar el doctorado, pero por si acaso que uno no sabe, los correspondientes, terminen el paper ehhh! Que gracias!

Sin solución técnica

¡Intactos!
¡Ja!
Intactos, señor rector,
nunca hemos estado
Intactos, grave poeta indigente, 
no existimos
Intactas, mujeres usurpadas,
no parimos.
Así, sin algo que nos toque, sin algo que nos mueva,
sin la historia,
sin el devenir preciso e ineludible del tiempo y sus pormenores,
no hay la vida, no hay colores.
No hay, no es posible la intactitud deseada.
¿Qué deseada?
¿Quién pudiera, mortalmente, moralmente, desearla?
Que no se haga.
Que no se pida tal cosa tan macabra.
Intactos No hombres eternos.
Intactas No mujeres inmortales.
¡Que nos toquen!
Que nos toquen las circunstancias.
Que nos toque el transcurrir de los acontecimientos.
Que acontezca la vida, ¡nuestra vida!
Que acontezcan nuestros dolores y nuestras alegrías
Que sucedan nuestros segundos y nuestros amores
Nuestros azares, nuestros temores.
Que no nos quedemos quietos intactos y marchitas.
¡A por la vida! Que solo es una.
A por ese instante diminuto en que existimos.
A por el hacer, el amar, el hacer.
A por el ahora que mañana no nos queda.

¿Qué es todo esto?
¡Que desorden!
¿Qué haremos ahora?
¡Que pregunta tan eterna!
Hay que seguir
Que respuesta tan absoluta.
Sin opción alguna, sin posibilidades varias.
Sin minúsculas o mayúsculas.
Hay que seguir.
Así, sencilla y dolorosamente.
La única otra opción, no seguir, es el acabose.
Y no queremos todavía de ninguna manera el acabose.
Queremos los cambios y los crecimientos.
Queremos crecer y ser diferentes.
De alguna manera de ser posible ser mejores.
Pero no los acaboses.
Se vino un virus y nos cambió la ruta.
Nos modificó las cotidianidades y las rutinas construidas.
Nos preguntó por las verdades
¡Las verdades!! señoras y señores
¡A las verdades!! dijo el virus
¿Cuáles eran? preguntamos nosotros desubicados
Pregunto yo un poco absorta en la ventana.
En ese árbol solo que me mira y me cuestiona la vida.
En ese árbol solo que continua lejos de cualquier otro árbol, existiendo
La trampa más querida de la vida es la continuidad ciega irremediable
La definición que ostenta la vida es solo eso, seguir.
Todo lo demás es redundante.
Y yo aquí tan tonta tratando de darle un significado
Y yo aquí tan frágil buscando motivos y razones
Catalina, el retrato preciso del auto engaño.
¿A cuánto hay que renunciar para seguir adelante?
¿Cuántas veces hay que reducirse a cero para poder volver a ser alguien?
Las cartas al olvido no han sido suficientes.
Exige el camino borrar para siempre
Como si tal cosa fuera permisible
Como si hubiera un como dejar de ser
Falta tan poco.
No hay angustia suficiente
No hay precaución bastante ni augurio definido
Hay lo de siempre
Ese lánguido e inhabitable cariño.
Que no se acabe.
Que no se acabe todavía.
Que el miedo no sea más grande.

La niebla gris de mi imaginación me lo dibuja

Su cuerpo flaco otrora fuerte apenas si lo sostiene
La piel oscura de tanto sol y mugre no distingue edad
Una línea negra de tierra le delinea las uñas

Una línea negra de olvido de le delinea los sueños

A veces casi no piensa pero le cuesta dejar de sentir
En otras le cuesta dejar de pensar pero no siente

No es que parezca Es un mendigo
No hay ya quien ose intentar salvarlo No está perdido

Se limpiaba el dolor del alma con palabras que no le escribe a nadie pero que tocan a todos

La mano firme aprieta el cigarrillo que le sostiene la conciencia 

Los dedos temblorosos de la otra escriben una letra torcida y diáfana
Necesita un papel más que el aire
Requiere un bolígrafo más que comida
Las primeras letras salen retorcidas desparramadas No tienen dueño
Las letras del medio van tomando cuerpo y carácter Tienen nombre y presente
Las últimas letras son un respiro profundo Una cascada Un anochecer Un horizonte
Los dedos temblorosos se detienen
La mano firme se ha acabado otro cigarrillo
Para el hombre es un descanso Fugaz  Ahogado Irremediable
Se echa a andar Raul y en el bolsillo se guarda un papel
Otro poema húmedo Inmortal.